Sur les trottoirs,
notre marche de concert
asphalte luisant,
désertés
le silence d'un
Paris des ténèbres
des lieux secrets,
des jardins des buttes et des bois,
une ville de pierre, de béton, de marbre,
de chants,
d'orgue,
de musique d' afrique
et de tablas des Indes,
la ville des bistrots
et des immenses "cimetières sous la lune".
Ponts
et brûlots sous les arches.
Nos coeurs à l'unisson, respiration précipitée contre l'arbre,
nos corps, nos bouches, joints.
Et puis le fleuve
caresse lente de la ville écartelée.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire