Les combles.

La maison battue par le vent
les combles et le froid dans le coin poussiéreux la malle rouge sombre de bois vermoulu
                                                                                                                                   et je l'ouvre
des gestes précieux pour ne pas disjoindre les planches
elle est pleine...
il y a la somptuosité d'un corps en jouissance
les dentelles d'un autre âge jaunies par le temps
un bouquet de lavande sèche

- des jours sans soleil -
sur le ventre d'un bébé en celluloïd une prière écrite en écriture gothique

- des larmes dans un flacon de cristal -
un béret noir
un fouet
la photo d'un visage connu,
je ne peux pas dire le nom

- une rose écrasée -

la photo de Baudelaire
un texte de Rainer Maria Rilke sur les Anges: " qui, si je criais, qui donc entendrai mon cri parmi les hiérarchies des Anges?... car le Beau n'est rien autre que le commencement de terrible... "
Un poème de YEATS écrit en Anglais sur un morceau d'ardoise

du verre brisé
un chapelet de moine
un tricorne de corsaire.


UNE STATUETTE ANTIQUE AFRICAINE PERCEE D'AIGUILLES EN OR.

Des larmes coulent sur mon visage.
Je referme la malle.